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Eugenio Montale
INDICE POESIE Due nel crepuscolo Al mare (o quasi) Brani da "Ossi di seppia" Presto o tardi Piccolo Testamento La vita in prosa Altro effetto di luna Spesso il male di vivere ho incontrato Forse un mattino andando in un'aria di vetro Arsenio Maestrale Meriggiare Da "Le Occasioni" Verso Vienna A Liuba che parte Non recidere, forbice, quel volto NUOVE STANZE DA "LA BUFERA E ALTRO" La Bufera L'Arca Sulla colonna più alta Moschea di Damasco L'Anguilla Da "Satura" Xenia I La Storia La belle dame sans merci Morgana I limoni Non chiederci la parola Debole sistro al vento
Due nel crepuscolo
Fluisce fra te e me sul belvedere
un chiarore subacqueo che deforma
col profilo dei colli anche il tuo viso.
Sta in un fondo sfuggevole, reciso
da te ogni gesto tuo; entra senz’orma,
e sparisce, nel mezzo che ricolma
ogni solco e si chiude sul tuo passo:
con me tu qui, dentro quest’aria scesa
a sigillare
il torpore dei massi.
Ed io riverso
nel potere che grava attorno, cedo
al sortilegio di non riconoscere
di me più nulla fuor di me; s’io levo
appena il braccio, mi si fa diverso
l’atto, si spezza su un cristallo, ignota
e impallidita sua memoria, e il gesto
già più non m’appartiene;
se parlo, ascolto quella voce attonito,
scendere alla sua gamma più remota
o spenta all’aria che non la sostiene.
Tale nel punto che resiste
all’ultima
consunzione del giorno
dura lo smarrimento; poi un soffio
risolleva le valli in un frenetico
moto e deriva dalle fronde un tinnulo
suono che si disperde
tra rapide fumate e i primi lumi
disegnano gli scali.
... le parole
tra noi leggere cadono. Ti guardo
in un molle riverbero. Non so
se ti conosco; so che mai diviso
fui da te come accade in questo tardo
ritorno. Pochi istanti hanno bruciato
tutto di noi: fuorchè due volti, due
maschere che s’incidono, sforzate
di un sorriso.
Al mare (o quasi) L' ultima cicala stride sulla scorza gialla dell' eucalipto i bambini raccolgono pinóli indispensabili per la galantina un cane alano urla dall' inferriata di una villa ormai disabitata le ville furono costruite dai padri ma i figli non le hanno volute ci sarebbe spazio per centomila terremotati di qui non si vede nemmeno la proda se puó chiamarsi così quell' ottanta per cento ceduta in uso ai bagnini e sarebbe eccessivo pretendervi una pace alcionica il mare é d' altronde infestato mentre i rifiuti in totale formano ondulate collinette plastiche esaurite le siepi hanno avuto lo sfratto i deliziosi figli della ruggine gli scriccioli o reatini come spesso li citano i poeti. E c' é anche qualche boccio di magnolia l' etichetta di un pediatra ma qui i bambini volano in bicicletta e non hanno bisogno delle sue cure Chi vuole respirare a grandi zaffate la musa del nostro tempo la precarietá puó passare di qui senza affrettarsi é il colpo secco quello che fa orrore non giá l' evanescenza il dolce afflato del nulla Hic manebimus se vi piace non proprio ottimamente ma il meglio sarebbe troppo simile alla morte (e questa piace solo ai giovani). ( Quaderno di 4 anni)
Antico, sono ubriacato dalla voce
Antico, sono ubriacato dalla voce
ch'esce dalle tue bocche quando si schiudono
come verdi campane e si ributtano
indietro e si disciolgono.
La casa delle mie estati lontane,t'era accanto,
lo sai,lá nel paese dove il sole cuoce
e annuvolano l'aria le zanzare.
Come allora oggi in tua presenza impietro,mare,
ma non piú degnomi credo
del solenne ammonimentodel tuo respiro.
Tu m'hai detto primoche il piccino fermentodel mio cuore
non era che un momentodel tuo;
che mi era in fondo la tua legge rischiosa:
esser vasto e diverso e insieme fisso:
e svuotarmi cosí d'ogni lordura
come tu fai che sbatti sulle sponde
tra sugheri alghe asterie
le inutili macerie del tuo abisso.
(Ossi di seppia)
Altro effetto di luna
La trama del carrubo che si profila
nuda contro l'azzurro sonnolento
,il suono delle voci, la trafiladelle
dita d'argento sulle soglie,
la piuma che si invischia, un trepestìo
sul molo che si sciogliee
la feluca già ripiega il volo
con le vele dimesse come spoglie.
( Le occasioni)
Casa sul mare
Il viaggio finisce qui:
nelle cure meschine che dividono
l’anima che non sa più dare un grido.
Ora iminuti sono eguali e fissi
come igiri di ruota della pompa.
Un giro: un salir d’acqua che rimbomba.
Un altro, altr’acqua, a tratti un cigolio.
Il viaggio finisce a questa spiaggia
che tentano gli assidui e lenti flussi.
Nulla disvela se non pigri fumi
la marina che tramano di conche
I soffi leni: ed è raro che appaia
nella bonaccia muta
tra l’isole dell’aria migrabonde
la Corsica dorsuta o la Capraia.
Tu chiedi se così tutto vanisce
in questa poca nebbia di memorie;
se nell’ora che torpe o nel sospiro
del frangente si compie ogni destino.
Vorrei dirti che no, che ti s’appressa
l’ora che passerai di là dal tempo;
forse solo chi vuole s’infinita,
e questo tu potrai, chissà, non io.
Penso che per i più non sia salvezza,
ma taluno sovverta ogni disegno,
passi il varco, qual volle si ritrovi.
Vorrei prima di cedere segnarti
codesta via di fuga
labile come nei sommossi campi
del mare spuma o ruga.
Ti dono anche l’avara mia speranza.
A’ nuovi giorni, stanco, non so crescerla:
l’offro in pegno al tuo fato, che ti scampi.
Il cammino finisce a queste prode
che rode la marea col moto alterno.
Il tuo cuore vicino che non m’ode
salpa già forse per l’eterno.
(Ossi di seppia)
E' ridicolo credere
E' ridicolo credere
che gli uomini di domani
possano essere uomini,
ridicolo pensare
che la scimmia sperasse
di camminare un giorno
su due zampe
é ridicolo
ipotecare il tempo
e lo é altrettanto
immaginare un tempo
suddiviso in piú tempi
e piú che mai
supporre che qualcosa
esista
fuori dall'esistibile,
il solo che si guarda
dall'esistere.
( Satura II)
Presto o tardi
H o creduto da bimbo che non l'uomo
si muove ma il fondale, il paesaggio.
Fu quando io, fermo, vidi srotolarsi
il lago di Lugano nel vaudeville di un Dall'Argine
che probabilmente in omaggio a se stesso,
nomen omen, non lasció mai la proda.
Poi mi accorsi del mio puerile inganno e ora so
che volante o pedestre, stasi o moto in nulla differiscono.
C’è chi ama bere la vita a gocce o a garganella;
ma la bottiglia è quella,
non si può riempirla quando è vuota.
( Diario del '72)
Piccolo testamento
Q uesto che a notte balugina
nella calotta del mio pensiero,
traccia madreperlacea di lumaca
o smeriglio di vetro calpestato,
non è lume di chiesa o d'officina
che alimenti
chierico rosso, o nero.
Solo quest'iride posso
lasciarti a testimonianza
d'una fede che fu combattuta,
d'una speranza che brucio' piu' lenta
di un duro ceppo nel focolare.
Conservane la cipria nello specchietto
quando spenta ogni lampada
la sardana si fara' infernale
e un ombroso Lucifero scendera' su una prora
del Tamigi, dell'Hudson, della Senna
scuotendo l'ali di bitume
semi- mozze dalla fatica, a dirti: è l'ora.
Non è un'eredita', un portafortuna
che puo' reggere all'urto dei monsoni
sul fil di ragno della memoria,
ma una storia non dura che nella cenere
e persistenza è solo l'estinzione.
Giusto era il segno: chi l'ha ravvisato
non puo' fallire nel ritrovarti.
Ognuno riconosce i suoi:
l'orgoglio non era fuga,
l'umilta' non era vile,
il tenue bagliore strofinato
laggiu' non era quello di un fiammifero.
( La bufera)
La vita in prosa
I l fatto è che la vita non si spiega
né con la biologia
né con la teologia.
La vita è molto lunga
anche quando è corta
come quella della farfalla
- la vita è sempre prodiga
anche quando la terra non produce nulla.
Furibonda è la lotta che si fa
per renderla inutile e impossibile.
Non resta che il pescaggio nell'inconscio
l'ultima farsa del nostro moribondo teatro.
Manderei ai lavori forzati o alla forca
chi la professa o la subisce.
E' chiaro che l'ignaro è più che sufficiente
per abbuiare il buio.
(Poesie disperse)
Felicità raggiunta, si cammina
Felicità raggiunta,si cammina
per te sul fil di lama.
Agli occhi sei barlume che vacilla,
al piede, teso ghiaccio che s'incrina;
e dunque non ti tocchi chi piu' t'ama.
Se giungi sulle anime invase
di tristezza e le schiari,il tuo mattino
e' dolce e turbatore come i nidi delle cimase.
Ma nulla paga il pianto del bambino
a cui fugge il pallone tra le case.
(Ossi di seppia )
Giorno e notte
Anche una piuma che vola può disegnare
la tua figura, o il raggio che gioca a rimpiattino
tra i mobili, il rimando dello specchio
di un bambino, dai tetti. Sul giro delle mura
strascichi di vapore prolungano le guglie
dei pioppi e giù sul trespolo s'arruffa
il pappagallo dell'arrotino.
Poi la notte afosa sulla piazzola,
e i passi, e sempre questa dura fatica di affondare
per risorgere eguali da secoli, o da istanti,
d'incubi che non possono ritrovare
la luce dei tuoi occhi nell'antro incandescente
- e ancora le stesse grida e i lunghi pianti sulla veranda
se rimbomba improvviso il colpo che t'arrossa la gola e schianta l'ali,
o perigliosa annunziatrice dell'alba,
e si destano i chiostri e gli ospedali
a un lacerìo di trombe...
( Finisterre)
Spesso il male di vivere ho incontrato Spesso il male di vivere ho incontrato: era il rivo strozzato che gorgoglia, era l'incartocciarsi della foglia riarsa, era il cavallo stramazzato. Bene non seppi; fuori del prodigio che schiude la divina Indifferenza: era la statua nella sonnolenza del meriggio, e la nuvola, e il falco alto levato. (Ossi di seppia)
